Destrói tudo.

Destrói o ninho, quebra as xícaras, quebra as paredes.
O tempo destrói tudo.
Aparece nua, com as mãos sujas de tintas.
Os passos marcados na areia… caminho trilhado.
Cicatrizes presentes nos olhos …       Está tudo lá…
Entre em seu caixão, fingindo-se frágil…
              …ninguém terá coragem de te desenterrar.
Apenas seus ossos quebrados abrirão espaço na terra molhada.
No fim,
            não há ninguém.
Não há nada.
O tempo
        destrói
               tu
                         d
                              o.

Birrice

Cruza os braços
Faz bico
Enrola-se no edredom
E morre de culpa

Útimas gotas

Por fora tudo está frio. 
As ruas estão molhadas com a chuva que não para de cair.
Em minha garganta ainda está entalada a última gota de café.
Essa pequenina gota, posso sentir, está manchando as palavras que covardemente sufoquei dentro de mim.
As palavras ainda estão tentando gritar, mas a última gota as matará.
Ficarão então as palavras que eu não disse, inutilizadas e manchadas, servindo apenas para estrangular-me, mesmo que postumamente.

Monocromia

E vem novamente a chuva que já dura dias
Será que até o clima está sucumbindo à monotonia ?
Será que até as horas estão cansadas de criar nuvens diferentes ?
Cai novamente a chuva,
no mesmo horário,
da mesma forma,
da mesma cor
Caio eu novamente no sofá, do mesmo jeito
Pego a mesma xícara,
encaro as mesmas reclamações,
fico parada
tudo da mesma forma
da mesma cor.

 Ela morreu,
 Não, não foi no sentido literal, mas isso, para meus olhos, não faz a menor diferença. Esses pobres não a verão novamente. A imagem está aqui, registrada como uma fotografia, com uma qualidade um pouco baixa, desfocada é verdade, mas está recheada de sentimentos. Na minha mente ela está sentada com seu vestido delicado, pensando em algo, distraída olhando as árvores. Eu estou olhando, delicada, a que olha as árvores. Minha fotografia mental mexe levemente como se os cabelos negros e as folhas das árvores balançassem simultaneamente, como uma orquestra ensaiada pelo vento. Ao redor tudo está parado, os carros, as ruas, as pessoas, meus olhos, seus olhos, meu coração... pobre coração! Algumas folhas pararam, pararam no ar, bem ali em frente.
 Mas ela morreu, sumiu, esvaneceu, desapareceu, dissipou, expirou, partiu...  Aaaaah! Gritam meus olhos, ela morreu - ela, minha imaginação, minha fotografia, minha criação,... morreu. Ok, vamos lá, ela abriu a porta, entrou e sumiu. Morreu! repetem meus olhos. Foi assim, diante dos meus olhos. Abriu a porta e não voltou - sumiu. Meus olhos lamentaram por aquele falecimento da visão. Sua imagem nasceu sentada em um banco, ainda lembro, está aqui na minha fotografia desfocada. Seus cabelos como bandeiras esvoaçando com o vento, uma imagem poética, como um soneto em forma humana, como se cada parte dissesse algo, não sensual ou coisa do tipo, mas poético como uma filosofia de tranquilidade... que tranquilidade, tudo sumiu... o mundo, eu, realidade,sobriedade. Olhei e esqueci os meus cronogramas. Fui puxada para um outro mundo apenas com um olhar -não correspondido. Ela estava ali sentada esperando alguém, pensando em algo que me escapa o conhecimento. O esperado chegou e o inesperado aconteceu: levantou com seus vestidos dançantes, abriu a porta e desfaleceu. Ainda ouço o barulho da porta batendo e levando aquele olhar que eu nunca mais encontrarei.  O vento, as árvores, os cabelos, os pensamentos, a tranquilidade.... morreram. Ela bebeu sua vida, levantou-se e se foi. Eu fiquei repetindo mentalmente o poema, tentando recriar em outra forma viva a fotografia que meus olhos haviam registrado. Mas vi uma música desafinada em minha frente, sem atrativo algum... comum, uma orquestra de instrumentos desafinados. Seus cabelos, as folhas, os pássaros... ah, que imagem horrível. Esse poema humano que me perdoe, mas que construção infeliz.. Meus olhos se desviam. Chegou o que esperava- e já havia esquecido disso. Repeti os movimentos daquela que outrora fora observada. Abri a porta. Entrei. Mas não a vi... Aquela que se desfez atrás da porta.

mr little jeans suburbs

Acabou.
Eu estou indo
Você ficará,
lá
em um passado desintegrado

Everybody's Changing

Says, everybody's changing
And I don't know why... 

So little time

Try to understand that I'm

Trying to make a move just to stay in the game

I'm trying to stay awake and remember my name

But everybody's changing and I don't feel the same...

'Cause everybody's changing

And I don't feel right

     Tem aquela vontade de gritar, mas é sufocada pelos ouvidos que não estão presentes. Tem aquela vontade de sair correndo, mas é presa por saber que nada adiantará. Tem aqueles livros de autoajuda na estante, mas sabe que não há ajudas. Fica deitada no sofá, não quer dormir, não quer assistir nada, não quer ouvir. Já não aguenta mais pensar, mas aquele sentimento meio indefinido permanece ali corroendo algo por dentro. Poderia escrever cartas, mas não haveria destinatários, os endereços que tinha anotado em seu caderninho prescreveram, as casas permanecem vazias, seus ocupantes se perderam no tempo. Estava difícil passar por cima de todas as coisas, de todos os rostos. Já não sabia mais. Estava entorpecida de niilismo. O vazio girava em cores opacas. Pega a sua agente, procura por motivos, mas apenas vê rabiscos  do passados marcando o ano de 2007. Naquela época tinha 14 anos, um copo na mão, e sorrisos em sua volta. O refrigerante ardia em sua garganta. Eles estavam ali. A agenda marcava acontecimentos, novidades, sensações diferentes. Ela se viciou em experimentar coisas novas, mas estava tudo riscado. O tempo passou e ela se fixou em sua cadeira de lembranças, não experimentava. Apenas lembrava e guardava a vontade de novidades. Ali está aquela caixinha, mas não quer abri-la. Ficar sentada, relembrando, desejando e se remoendo parece mais fácil que levantar e colocar a cara no vento.  Quer sentir coisas novas, mas não tem forças para agir. Já não se reconhece, não sabe que concelhos dar para si. Tenta encontrar aquela garota de anos atrás, mas ela parece dormir na escuridão, não escuta. Parece distante como se fosse outra pessoa. Tornou-se outra pessoa...

Falta de corpos

Estava vazio por dentro
Ali a bebida não fazia efeito
Faltavam os sorrisos, os abraços, o calor humano
A bebida, com seu cubo de gelo, apenas arrepiava a memória

Carta de despedida...

                Essa carta é na verdade uma desculpa para a culpa que ainda não sinto mas que se, porventura vir a sentir, tenha onde me refugiar.

       

    Foi melhor para você. Eu não teria capacidade suficiente para ser forte e aguentar o seu sofrimento. Não aguentaria e não conseguiria te apoiar nas tragédias que estavam programadas para acontecer. Iniciaram o cronometro da bomba-relógio e eu tive que correr mais rápido que ela. Você não aguentaria, você iria desfalecer aos poucos como um animal aberto aos corvos. Não queria ver sua carne ser consumida aos poucos enquanto um público infeliz o assistia e o julgava. Para o seu bem, sempre fiz e faria tudo para o seu bem. Qualquer outra opção poderia causar-lhe maior sofrimento. Eu não teria capacidades. Não me considero fraca. Na verdade no momento não me considero nada, mas tenho medo de que algo me caia como um manto de tormento. Quero dizer-me que foi melhor assim. O nada é melhor que o vermelho da dor e do sangue. Agora tudo está azul, a lembrança está colorida em tom sépia. Estou tentando dobrá-la e guardá-la em uma caixinha para futuramente jogá-la em uma correnteza. Assim, apagar os tormentos, jogá-los fora e viver em um jardim de flores. Mas se caso cair-lhe a dúvida, penses que foi melhor assim. Nada é pior que o sofrimento. 

                                                                 Inicio da bomba-relógio: 21/04/14

Se te queres matar, porque não te queres matar?

Ah, aproveita! que eu, que tanto amo a morte e a vida,

Se ousasse matar-me, também me mataria...

Ah, se ousares, ousa!

De que te serve o quadro sucessivo das imagens externas

A que chamamos o mundo?

A cinematografia das horas representadas

Por actores de convenções e poses determinadas,

O circo polícromo do nosso dinamismo sem fim?

De que te serve o teu mundo interior que desconheces?

Talvez, matando-te, o conheças finalmente...

Talvez, acabando, comeces...

E de qualquer forma, se te cansa seres,

Ah, cansa-te nobremente,

E não cantes, como eu, a vida por bebedeira,

Não saúdes como eu a morte em literatura!

Fazes falta? Ó sombra fútil chamada gente!

Ninguém faz falta; não fazes falta a ninguém...

Sem ti correrá tudo sem ti.

Talvez seja pior para outros existires que matares-te...

Talvez peses mais durando, que deixando de durar...

A mágoa dos outros?... Tens remorso adiantado

De que te chorem?

Descansa: pouco te chorarão...

O impulso vital apaga as lágrimas pouco a pouco,

Quando não são de coisas nossas,

Quando são do que acontece aos outros, sobretudo a morte,

Porque é a coisa depois da qual nada acontece aos outros...

Primeiro é a angústia, a surpresa da vinda

Do mistério e da falta da tua vida falada...

Depois o horror do caixão visível e material,

E os homens de preto que exercem a profissão de estar ali.

Depois a família a velar, inconsolável e contando anedotas,

Lamentando a pena de teres morrido,

E tu mera causa ocasional daquela carpidação,

Tu verdadeiramente morto, muito mais morto que calculas...

Muito mais morto aqui que calculas,

Mesmo que estejas muito mais vivo além...

Depois a trágica retirada para o jazigo ou a cova,

E depois o princípio da morte da tua memória.

Há primeiro em todos um alívio

Da tragédia um pouco maçadora de teres morrido...

Depois a conversa aligeira-se quotidianamente,

E a vida de todos os dias retoma o seu dia...

Depois, lentamente esqueceste.

Só és lembrado em duas datas, aniversariamente:

Quando faz anos que nasceste, quando faz anos que morreste;

Mais nada, mais nada, absolutamente mais nada.

Duas vezes no ano pensam em ti.

Duas vezes no ano suspiram por ti os que te amaram,

E uma ou outra vez suspiram se por acaso se fala em ti.

Encara-te a frio, e encara a frio o que somos...

Se queres matar-te, mata-te...

Não tenhas escrúpulos morais, receios de inteligência!...

Que escrúpulos ou receios tem a mecânica da vida?

Que escrúpulos químicos tem o impulso que gera

As seivas, e a circulação do sangue, e o amor?

Que memória dos outros tem o ritmo alegre da vida?

Ah, pobre vaidade de carne e osso chamada homem.

Não vês que não tens importância absolutamente nenhuma?

És importante para ti, porque é a ti que te sentes.

És tudo para ti, porque para ti és o universo,

E o próprio universo e os outros

Satélites da tua subjectividade objectiva.

És importante para ti porque só tu és importante para ti.

E se és assim, ó mito, não serão os outros assim?

Tens, como Hamlet, o pavor do desconhecido?

Mas o que é conhecido? O que é que tu conheces,

Para que chames desconhecido a qualquer coisa em especial?

Tens, como Falstaff, o amor gorduroso da vida?

Se assim a amas materialmente, ama-a ainda mais materialmente:

Torna-te parte carnal da terra e das coisas!

Dispersa-te, sistema físico-químico

De células nocturnamente conscientes

Pela nocturna consciência da inconsciência dos corpos,

Pelo grande cobertor não-cobrindo-nada das aparências,

Pela relva e a erva da proliferação dos seres,

Pela névoa atómica das coisas,

Pelas paredes turbilhonantes

Do vácuo dinâmico do mundo...

Álvaro de Campos

Sr. Diferente

 Aqueles que o tiveram ao seu lado, nada conseguiram concluir, tamanha era suas confusões e indecisões. Não pode argumentar em sua defesa, pois até ele era contra si mesmo. Punia-se, e aceitava as punições de outrem. Acostumou-se com as fuligens do ar, sentia-se estranho ao entrar em contato com as paisagens coloridas, como se as coisas vivas não fossem mais compatíveis com seu ritual. Em sua despedida não houveram comentários nostálgico, muitos estiveram presentes apenas por formalidades, mas seus corações não sentiam-se apertados com a vida que já não existia naquele corpo. 

 Durante muito tempo a população se assustou com seus estranhos modos de agir, era assim em todos os lugares, as pessoas tinham dificuldade de entender alguém que não agia como elas. Com o passar dos dias perderam o medo, mas não deixaram de comentar e se entreolhar quando D. passava. Seguia assim, recebendo fofoquinhas pelas costa e olhares assustado com sorrisos falsos presos no rosto. Deveria ter se acostumado com essas situações, fora assim desde que começou a dar seus primeiros passos, mas não se acostumava com o estranhamento dos outros. Muitas vezes tentou se desculpar por não ter nascido como a maioria, mas muitos acreditavam que D. poderia mudar, que tudo aquilo era apenas coisas da sua cabeça, que bastava ele querer para ser normal. Mas D. não queria ser como os outros, gostava do jeito que era, queria apenas que os outros não se importassem tanto com sua estranha forma de viver. Mas não se acostumaram. Dia após dia D. era violentado, não apenas fisicamente, mas também de forma velada. A violência era percebida pelos olhares, pelas desculpas, pelas saídas disfarçadas. Ninguém permanecia ao lado de D. Alguns eram educados demais para sair sem falar nada e inventavam desculpas esfarrapadas, outros faziam questão de demonstrar sua insatisfação, mas todos partiam pelo mesmo motivo: medo do diferente. A população não estava satisfeita com seu estranho morador. E o estranho morador já não estava contente com a população... nem consigo mesmo. Já não tinha mais forças para lutar, nem se quer para sair de sua cama. Sentia-se inútil e desprotegido. Não havia ninguém para apoiar D. Não conseguia entender o porque de tanta hostilidade apenas por ele ser diferente, era como se os outros tivessem medo de que  ele, o estranho, desequilibrasse suas tediosas vida caricatas. 

 Mas agora D. já não atrapalharia mais. Ninguém sabe ao certo - e também não fazem questão de saber- mas o estranho apareceu no meio da rua, sem vida, como uma folha de papel que se amassa e se joga na estrada. Alguém cuidou dos procedimentos, apenas porque o corpo não poderia ficar ali apodrecendo na rua. Fizeram uma cerimônia sem graça e voltaram para a casa, voltaram para cuidar de suas belas crianças. Ligaram sua tv, sentaram-se no sofá e conversaram sobre a novela.... Tudo voltava ao estado de perfeição. 

 

 As portas e janelas se fecham para a chuva fria que cai lá fora. Os pássaros correm, os cachorros se escondem, as pessoas somem. Lá fora fica apenas a chuva caindo sozinha, molhando a rua - agora vazia - e limpando o telhado das casas. Continua caindo, como se não percebesse a hostil recepção. As portas continuam se fechando com seus baques surdos, abafando seus moradores dentro de suas próprias angustias e mofando os pratos com as refeições esquecidas. A terra se ensopada e vira lama, como se tentasse expulsar o excesso daquela que não é bem vinda. 

  Ela afoga os pequenos insetos, atrapalha o dia a dia, e segue apenas fingindo não perceber o que acontece, apenas sorri ao ser ignorada e guarda para si os pensamentos que se derramarão ao anoitecer ensopando o lençol - já não falo mas da chuva, mas sim de Ana. Ana está sentada no braço do sofá, janelas abertas para respirar o ar molhado. Em suas finas mãos há uma xícara de café exalando sua fumaça que é levada pelo vento. Ana está sozinha. Ana também é chuva... chuva de preocupações, de culpa, de tristezas e arrependimentos. Ana é chuva que se guarda e explode a noite em lágrimas e sonhos. Olha a rua vazia, silenciosa (por dentro). Ouve os pingos que se escorrem do telhado e somem como se nunca tivessem existido. Aparecem e somem como se nunca tivessem existido... aparecem... somem... ás vozes... as cores... a chuva... o canto....os sorrisos... os amores... sumiram. Um dia estavam lá, hoje são memórias em porta retratos e mensagens - falsas - de saudades em alguma rede. Fuma seu cigarro como se quisesse se incendiar por dentro e evaporar como a fumaça que se desfaz na chuva. Abre a porta e sente o vento tentando perfurar sua pele. Aquela rua vazia, aquela chuva sozinha, aquele café aguado, aquele cigarro que se vai... Se vai, abre o portão... Encharcada, com os pés no chão, se vai... chuva por dentro... chuva por fora.... agora chuva... Se vai, descalça andando pela rua vazia...se foi.

 Estava tentando passar a sensação de tranquilidade. Tentava disfarçar minha culpa, esse sentimento que veio do nada. É estranho que isso venha do nada - ok eu sei que não veio do nada -, mas simplesmente não consigo entender o por que. Talvez seja esse excesso de pensar no que os outros vão pensar, assim, simplesmente não consigo nem exprimir meus sentimentos que já me sinto culpada – não quero que me vejam mal, mesmo aqueles que não quero bem. Não consigo simplesmente não me importar, pensar que aquela pessoa não faria diferença. Não gosto e me sinto culpada.

 "Vamos lá, você não vai mesmo precisar disso... pare de se culpar. Vamos, um pouco de autoajuda... você não precisa se culpar". Mas minha voz continua trêmula, tentando se disfarçar. Esforço um sorrisinho, mas este sai torto, quase como uma cara de desgosto. Ai... mais que mania de ser sincera, será que precisava de tudo isso. Ás vezes é assim, os pensamentos escorrem para os olhos e bocas, e quando vejo já estou demonstrando tudo, e me sentindo culpada por estar sendo assim... Vamos lá, você não liga não é mesmo? Vamos lá não se importe com isso... Não vai fazer diferença agora. Seja sincera, o que você sente? E o que importa se for reciproco. Feche os olhos... Repire.. Suspire... Já não importa mais.

Porcelana

Ela é feita de porcelana.

Sua pele trinca ao ser tocada

cortando os dedos que passeiam pelo seu corpo.

Corrói a mente...

Ela é feita de porcelana.

Sozinha, intocável

ela canta para atrair os transeuntes.

Seu olhar prende, sua pele corta, sua mente é vazia e fria.

Ela é feita de porcelana.
Pintada de vermelho. 
Presa em um rosto ingênuo
Pede ajuda, 

Ajudo.
Trinca-se.
Corta-me. 
Vira pó.

Não há nada sob meus toques.

Ela era feita de porcelana.

Florbela Espanca - Eu...

Eu sou a que no mundo anda perdida,
Eu sou a que na vida não tem norte,
Sou a irmã do Sonho,e desta sorte
Sou a crucificada ... a dolorida ...


Sombra de névoa tênue e esvaecida,
E que o destino amargo, triste e forte,
Impele brutalmente para a morte!
Alma de luto sempre incompreendida!...


Sou aquela que passa e ninguém vê...
Sou a que chamam triste sem o ser...
Sou a que chora sem saber porquê...


Sou talvez a visão que Alguém sonhou,
Alguém que veio ao mundo pra me ver,
E que nunca na vida me encontrou!

Florbela Espanca - Lágrimas ocultas

Se me ponho a cismar em outras eras
Em que ri e cantei, em que era q'rida,
Parece-me que foi noutras esferas,
Parece-me que foi numa outra vida...


E a minha triste boca dolorida
Que dantes tinha o rir das Primaveras,
Esbate as linhas graves e severas
E cai num abandono de esquecida!


E fico, pensativa, olhando o vago...
Toma a brandura plácida dum lago
O meu rosto de monja de marfim...


E as lágrimas que choro, branca e calma,
Ninguém as vê brotar dentro da alma!
Ninguém as vê cair dentro de mim!

Deixa cair.
Deixa que se destrua.
Deixa que tudo se acabe e vire cinzas.
Chore. Grite. Se desmanche na tempestade.
Depois que a paisagem voltar a ficar sonolenta poderemos andar tranquilamente.

O começo exige um fim.

O tempo destrói tudo.

Beats Antique

      

Stereophonics - Violins and Tambourines

Stereophonics - Violins and Tambourines

Tempos

Agora aquele tempo está perdido, passou, não volta mais e com ele passaram também as oportunidades.

Deveria ter feito há muitos anos. Deveria ter aproveitado as sugestões e pedidos. Agora o tempo corre veloz. Cada segundo que se passa é como um martelo avisando que deveria ter feito há tempos e que as oportunidades se desmancharam como tintas jogadas na tela.

As areias que escorreram da ampulheta não poderão voltar e agora fica o coração batendo acelerado enquanto corre para resolver o atraso.

Corre

   Acelera

      Corre

         Acelera.

Hoje o tempo voa, amor

Escorre pelas mãos

Mesmo sem se sentir

Não há tempo que volte, amor....

Ainda há tempo para viver tudo que há pra viver?

Ainda podemos nos permitir?

Agora vai

Sobe no salto

e anda desiquilibradamente até aprender a andar com os outros.